Mario Benedetti

Letras de luto

Un  pequeño homenaje de , entre tanto dolora quien es una de las mejores plumas de Latinoamérica; ayer en horas de la mañana se conocio la noticia sobre su deceso alos 88 años. Aquejado de una seria enfermedad intestinal, desde hacia bastante tiempo. Había nacido en la localidad uruguaya de  Paso de  Los Toros el 14 de septiembre de 1920, Fue hijo de Brenno Benedetti y Matilde Farugia, quienes lo bautizaron con cinco nombres(Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia), siguiendo sus costumbres italianas.Se apago su vida, pero sus letras inmortales viviran por siempre en la memoria del mundo...

Este poema es uno de los que más me han gustado y que ya hemos reflejado en uno de los posteos de nuestra publicación. Se llama Y si Dios fuera mujer?

"¿y si Dios fuera una mujer?
-Juan Gelman"

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Mario Benedetti

Dos grandes dicen de el :

"Como diría Antonio Machado, un hombre en el mejor sentido de la palabra, un hombre bueno", dijo hoy a Efe Joan Manuel Serrat, quien se declara "amigo" de Mario Benedetti. Serrat, que puso música a poemas de Benedetti en el disco "El sur también existe" (1985), destacó desde España el inmenso legado que ha dejado el escritor de Paso de los Toros a toda América Latina: "ideales de libertad, justicia y solidaridad".

También el escritor portugués José Saramago, premio Nobel de 1998. "Latinoamérica pierde a un escritor continental, un escritor cuya obra refleja el sentir de todos los países de la región", dijo Mutis a Efe este domingo poco después de conocerse la triste noticia. "Era un carácter humano extraordinario", enfatizó Saramago, quien destacó que "Benedetti no guardaba rencor a nadie" y siempre vivió "en positivo".

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Leyendas Urbanas

Mitos y Verdades

Algunas de las muchas leyendas, mitos, narraciones, cuentos etc, adornan  el colectivo imaginario de todos los pueblos de la tierra. Como una pequeña novela cada uno de ellos tiene sus propias fantasías que se constuyuen cada día, transmitiendose de generación en generación acrecentado  lo pintoresco y misterioso que cada uno posee.  El norte de la Argentina, poblado de estas coloridas y a veces , inquietantes historias, nos acerca una que seguramente les tocará  la sensibilidad...

El Quirquincho músico

Aquel quirquincho viejo, nacido en un arenal en el Norte de Jujuy, Argentina, acostumbraba pasarse horas de horas echado junto a una grieta de la peña donde el viento cantaba eternamente. El animalito tenía una afición musical innegable.

¡Cómo se deleitaba cuando oía cantar a las ranas en las noches de lluvia! Los pequeños ojos se le ponían húmedos de emoción y se acercaba, arrastrando su caparazón, hasta el charco, donde las verdes cantantes ofrecían su concierto.

-¡Oh, si yo pudiera cantar así, sería el animal más feliz del altiplano! - exclamaba el quirquincho, mientras las escuchaba extasiado.
Las ranas no se conmovían por la devota admiración que les tenía el quirquincho sino que, más bien, se burlaban de él.
-Aunque nos vengas a escuchar todas las noches hasta el fin de tu vida, jamás aprenderás nuestro canto, porque eres muy tonto.
El pobre quirquincho, que era humilde y resignado, no se ofendía por tales palabras, dichas en un lenguaje tan musical, como suele ser el de las ranas. El sólo se deleitaba con la armonía de la voz y no comprendía el insulto que ella encerraba.
Un día creyó enloquecer de alegría, cuando unos canarios pasaron cantando en una jaula que conducía un hombre. ¡Qué deliciosos sonidos! Aquellos pajaritos amarillos y luminosos, como caídos del Sol, lo conmovieron hasta lo más hondo... Sin que el jaulero se diera cuenta, lo siguió, arrastrándose por la arena, durante leguas y leguas.
Las ranas que habían escuchado, embelesadas, el canto, salieron a orilla de la laguna y vieron pasar a los divinos prisioneros que revoloteaban en las jaulas.
-Estos cantores son de nuestra familia, pues los canarios son sólo sapos con alas -dijeron las muy vanidosas y agregaron- : Pero nosotras cantamos mucho mejor. -Y reanudaron su concierto interrumpido.
-¡Chist... Esperen! -dijo una de ellas-. Miren al tonto del quirquincho. Se va tras las jaulas. Ahora pensará aprender a trinar como un canario... ja... ja... ja...
El quirquincho siguió corriendo y corriendo tras el hombre de las jaulas, hasta que las patitas se le iban acabando, de tanto rasparlas en la arena.
-Qué desgracia! ¡No puedo caminar más y los músicos se van! -Allí se quedó tirado hasta que el último trino mágico se perdió a lo lejos... Ya era de noche cuando regresaba a su casa. Y al pasar cerca de la choza de Sebastián Mamani, el hechicero, tuvo la idea de visitarlo, para hacerle un extraño pedido.
-Compadre, tú que todo lo puedes, enséñame a cantar como los canarios -le dijo llorando.

Cualquier persona que no fuera el hechicero se hubiera reído a carcajadas del quirquincho, pero Sebastián Mamani puso la cara seria y repuso:

-Yo puedo enseñarte a cantar mejor que los canarios, que las ranas y que los grillos, pero tienes que pagar la enseñanza... con tu vida.
-Acepto todo, pero enséñame a cantar.
-Convenido. Cantarás desde mañana, pero esta noche perderás la vida.
-¡Cómo!... ¿Cantaré después de muerto?
-Así es.
Al día siguiente, el quirquincho amaneció cantando, con voz maravillosa, en las manos del mago. Cuando éste pasaba, poco más tarde, por el charco de las ranas, se quedaron mudas de asombro.
-¡Vengan todas! ¡Qué milagro! ¡El quirquincho aprendió a cantar!...
-¡Canta mejor que nosotras!...
-¡Y mejor que los pájaros!...
-¡Y mejor que los grillos!...

-¡Es el mejor del mundo!..Y, muertas de envidia, siguieron a saltos tras del quirquincho que, convertido en charango se desgranaba en sonidos musicales.Lo que ellas ignoraban era que nuestro pobre amigo, como todo gran artista, había dado la vida por el arte

(NR) El uso del quirquincho, armadillo o mulita para construir la caja del charango ya es cosa del pasado. La caja hecha de esta manera, por la naturaleza estriada de la caparazón del quirquincho, tiende con el tiempo y la tensión de las cuerdas a ceder, por lo cual el instrumento se arquea con facilidad. Por otra parte, sacrificar la vida de un animal para convertirlo en charango puede resultar muy poético para algunos, pero es un atentado en contra de la madre naturaleza.

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Letras y Poesía

Jorge Spídola un amigo del arte...

Nació en Comodoro Rivadavia, Chubut, en 1961. Vive actualmente en Trelew. Publicó, entre otras obras,  "Matame si no te sirvo", Ultimo Reino, 1994.

Además de ser un excelente poeta es fotógrafo, y animador cultural, organizador del Encuentro de Culturas del Sur del Mundo, que se realiza anualmente en Trelew (Chubut).

En 1994 se adjudicó el XI Encuentro de Escritores Patagónicos de Puerto Madryn con su libro Matame si no te sirvo, editado en 1995 por Ediciones Último Reino

Ha colaborado, dirigido y editado distintas publicaciones literarias en Capital Federal, Comodoro Rivadavia y Trelew, donde reside actualmente.

Considerado por sus pares y la crítica nacional como una de las mejores expresiones de la poesía patagónica actual, su libro Calles laterales obtuvo en 2001 un premio en el Concurso Nacional de Escritores que organiza el Fondo Nacional de las Artes. Lo editó Culturas del Sur del Mundo, en Trelew, en octubre de 2002.

La falta de continuidad en la publicación de sus libros es la contracara de la amplia divulgación que tiene su obra a través de una oralidad a modo de juglaría, y otros soportes gráficos que lo han llevado a convertirse en una de las voces más difundidas pero menos editadas.Jorge además de ser un excelente escritor y poeta es un fotografo avezado y claro a la hora de plasmar en imágenes lo que traducen sus palabras... Años atras donde presentamos una muestra nacional de Ataulfo Perez Aznar, en Trelew, colaboro con nosotros (grupo contraluz en ese momento) entregandonos sus arte para acompañar una velada que aun perdura en nuestra mente  y en nuestro corazòn de alli estas letras:

ESA MINA ES UN POEMA

yo le dije tomá, acá tenes,

y le dí una foto de Marylin Monroe

poque yo no sabia que el la amaba...

esta es tu mujer , le dije

la única

la que te va a seguir queriendo

aunque jueguen al fútbol con tus huesos

aunque la noche vanga degollando

vas a ver lo que te digo.

solo sus ojos te verán adentro

sólo su boca en blanco y negro

te besará la espalda cansada de yugar...

Cuidala, querela mucho hermano mío

esa mina es un poema le dije,

y no puede aliviarlo más.. .              J. Spíndola

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Fábula Literal

Espero amigos cócteleros, les guste este pequeño cuento (con moraleja incluida) que uno de mis amores me regalo, en este día, donde se juntan un millones de sentimientos, de penas de alegrías, de ventura y sinsabores, de logros y así podría seguir llenando de adjetivos este maravilloso espacio virtual (al que podría decir, ya soy adicto jeje) que me permite hoy "festejar" sincuenta y sin cargo un a fecha muy especial ... al menos para mua! jaja. Levanto con Uds. mi birra y les envió un fuerte abrazo cibernético en esta nueva década que empieza para mi, Salud!!!!

No quiero dejar a nadie sin mencionar pero son tantos y tan macanudos que voy a nombrar solo algunos en representación de todos con quienes compartimos esta magnifica aventura de vivir...

Instanteca, Destino; Flor de loto, Loca por la luna, Markus, Simplemente,Davichof, La crisalida, Maxicelaneas, Algo Bueno, Moni_ht, Salud y Republica, Imagina,Del amor y otros cantares, Marcela y como dije antes entre tantos otros que siempre visitan y comparten nuestro espacio.

El Amor y La Locura

Cuentan que una vez se reunieron todos los sentimientos y cualidades del hombre.
ABURRIMIENTO había bostezado por tercera vez, la LOCURA, como siempre tan loca, les propuso: - ¿Vamos a jugar a las escondidas?!

La INTRIGA levantó la ceja intrigada y la CURIOSIDAD, sin poder contenerse preguntó:
- ¿A las escondidas?... ¿y cómo es eso?

- Es un juego -explicó la LOCURA- en que yo me tapo la cara y comienzo a contar uno hasta un millón mientras ustedes se esconden y cuando yo haya terminado de contar, el primero de ustedes que yo encuentre ocupará mi lugar para continuar el juego.

El ENTUSIASMO bailó secundado por la EUFORIA, la ALEGRÍA dió tantos saltos que terminó por convencer a la DUDA, e incluso a la APATÍA, a la que nunca le interesaba nada.
Pero no todos quisieron participar... la VERDAD prefirió no esconderse, para qué? si al final siempre la hallaban, y la SOBERBIA opinó que era un juego muy tonto (en el fondo lo que le molestaba era que la idea no hubiese sido de ella) y la COBARDÍA prefirió no arriesgarse...

- Uno, dos, tres... -comenzó a contar la LOCURA.

(mi locura de ayer)

La primera en esconderse fue la PEREZA, que como siempre se dejó caer tras la primera piedra del camino, la FE subió al cielo y la ENVIDIA se escondió tras la sombra del TRIUNFO que con su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol más alto.
La GENEROSIDAD casi no alcanzaba a esconderse, cada sitio que hallaba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos...
¿Que si un lago cristalino?, ideal para la BELLEZA. ¿Que si la hendija de un árbol?, perfecto para la TIMIDEZ. ¿Que si el vuelo de la mariposa?, lo mejor para la VOLUPTUOSIDAD. ¿Que si una ráfaga de viento?, magnífico para la LIBERTAD... Así, la GENEROSIDAD terminó por ocultarse en un rayito de sol.
El EGOÍSMO en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio, ventilado, cómodo... pero sólo para él. La MENTIRA se escondió en el fondo de los océanos (mentira, en realidad se escondió detrás del arcoiris), y la PASIÓN y el DESEO en el centro de los volcanes. El OLVIDO... se me olvidó dónde se escondió... pero eso no es lo importante.

Cuando la LOCURA contaba 999.999, el AMOR aún no había encontrado sitio para esconderse, pues todo se encontraba ocupado... hasta que divisó un rosal... y enternecido decidió esconderse entre sus flores.

- Un millón!!!- contó la LOCURA y comenzó a buscar.

La primera en aparecer fue la PEREZA, sólo a tres pasos de una piedra.
Después se escuchó la FE discutiendo con Dios en el cielo sobre Zoología... La PASION y el DESEO los sintió en el vibrar de los volcanes. En un descuido encontró la ENVIDIA y, claro, pudo deducir dónde estaba el TRIUNFO. El EGOÍSMO no tuvo ni que buscarlo. Él solito salió disparado de su escondite que había resultado ser un nido de avispas.
De tanto caminar sintió sed y al acercarse al lago descubrió a la BELLEZA y con la DUDA resultó más fácil todavía, pues la encontró sentada sobre una cerca sin decidir aún de que lado esconderse...
Así fue encontrando a todos... al TALENTO entre la hierba fresca, a la ANGUSTIA en una oscura cueva, a la MENTIRA detrás del arcoiris... (mentira, si ella estaba en el fondo del océano) y hasta al OLVIDO... que ya se le había olvidado que estaba jugando a los escondidos... pero sólo el AMOR no aparecía por ningún sitio.

...y de hoy

La LOCURA buscó detrás de cada árbol, bajo cada arroyuelo del planeta, en la cima de las montañas... y cuando estaba dándose por vencida divisó un rosal y las rosas... Y tomó una horquilla y comenzó a mover las ramas, cuando de pronto un doloroso grito se escuchó...Las espinas habían herido en los ojos al AMOR; la LOCURA no sabía qué hacer para disculparse...lloró, rogó, imploró, pidió perdón y hasta prometió ser su lazarillo. Desde entonces; desde que por primera vez se jugó a las escondidas en la tierra:

EL AMOR ES PARIENTE DE LA LOCURA A LA QUE SIEMPRE ACOMPAÑA.

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Una de ciencia ficción!

Literatura

Esta es una pequeña historia de CF, rescatada en mis "correrias" por la red... y en una de esas paradas obligatorias, pero que cada vez son más exporadicas, me encontre con esta delicioso y reflexivo cuento sobre la condición humana. Vale la pena dejar volar la imaginación por un ratito.

"...Gracias a la traducción de Ricardo Montiel pude leer este excelente cuento breve de Ciencia Ficción de Terry Bisson que se burla de la impresión que a veces causa lo diferente. Los invito a leerlo mis amigos cárnicos, ¡es breve! Al final, un bonus." (fuente:http://www.luisbeltran.com)

Están hechos de carne

—Están hechos de carne (*).
—¿Carne?
—Carne. Están hechos de carne.
—¿Carne?
—No hay dudas al respecto. Recogimos a varios de ellos en diferentes partes del planeta, los llevamos a bordo de nuestras naves y los investigamos de lado a lado. Son completamente carne.
—Eso es imposible. ¿Qué hay de las señales de radio y de los mensajes a las estrellas?
—Usan ondas de radio para hablar, pero las señales no salen de ellos. Las señales salen de máquinas.
—¿Pero quién hizo las máquinas? Queremos contactarnos con ellos.
—Ellos hicieron las máquinas. Eso es lo que trato de decirle. La carne hizo las máquinas.
—Eso es ridículo. ¿Cómo puede la carne hacer una máquina? Me pide que crea en carne consciente.
—No se lo pido, se lo digo. Estas criaturas son la única raza consciente en el sector y están hechas de carne.
—Tal vez son como los Orfolei. Ya sabe, una inteligencia basada en el carbono que pasa por una etapa de carne.
—No. Ellos nacen como carne y mueren como carne. Los estudiamos en varias de las etapas de su vida, lo cual no llevó mucho tiempo. ¿Tiene alguna idea de cuál es el período de vida de la carne?

No quiero saberlo. Está bien, tal vez sólo son en parte carne. Ya sabe, como los Weddilei. Una cabeza de carne con un cerebro de plasma electrónico en su interior.
—No. Pensamos en eso, porque por cierto tienen cabezas de carne, como los Weddilei. Pero ya le dije, los investigamos. Son de carne por todos lados.
—¿No tienen cerebro?
—Sí, claro que tienen cerebro. ¡Sólo que el cerebro está hecho de carne! Eso es lo que estoy tratando de decirle.

Pero, ¿con qué piensan?
—No me está entendiendo, ¿verdad? Se niega a creer lo que le digo. El cerebro es el que piensa. La carne.
—¡Carne que piensa! ¿Me pide que crea en carne que piensa?
—¡Sí, carne que piensa! ¡Carne consciente! Carne que ama. Carne que sueña. La carne es todo lo que hay. ¿Entiende la situación o tengo que empezar todo de nuevo?
—Por diós. Entonces es en serio. Están hechos de carne.
—Gracias. Al fin. Sí, están totalmente hechos de carne. Y han estado intentando contactarnos por casi cien años de los suyos.
—Pordiós. ¿Qué es lo que quiere la carne?
—Primero, quiere hablar con nosotros. Después supongo que querrá explorar el universo, contactar a otros seres conscientes, intercambiar ideas e información. Lo normal.
—Y se supone que hablemos con carne.
—Esa es la idea. Este es el mensaje que han estado enviando por radio: “Hola. ¿Hay alguien allí? ¿Hay alguien en casa?” Esa clase de cosas.
—Entonces es cierto que hablan. ¿Usan palabras, ideas, conceptos?
—Sí. Excepto que lo hacen con carne.
—Pensé que me había dicho que usaban la radio.
—Lo hacen, pero ¿qué cree que hay en la radio? Sonidos de carne. Como cuando uno golpea o sacude un trozo de carne, éste hace ruido. Ellos hablan sacudiendo su carne a los otros. ¡Incluso pueden cantar cuando lanzan chorros de aire a través de su carne!
—Pordiós. Carne que canta. Es demasiado. Entonces ¿qué me aconseja?
—¿Oficial o extraoficialmente?
—Ambos.
—Oficialmente, se requiere que hagamos contacto, le demos la bienvenida y documentemos a todas y a cada una de las razas o seres múltiples conscientes de este cuadrante del universo, sin prejuicio, miedo o favoritismo. Extraoficialmente, le aconsejo que borremos los registros y nos olvidemos de todo este asunto.
—Esperaba que dijera eso.
—Parece duro, pero hay un límite. ¿En serio querríamos hacer contacto con carne?
—Estoy en un ciento por ciento de acuerdo. ¿Qué podríamos decir? “¿Hola carne, ¿cómo la están pasando?” ¿Funcionaría? ¿Con cuantos planetas tenemos que tratar aquí?
—Uno sólo. Pueden viajar a otros planetas en recipientes especiales para carne, pero no pueden vivir en ellos. Y como son carne, sólo pueden viajar en el espacio C. Esto los limita a la velocidad de la luz y hace que la posibilidad de que alguna vez hagan contacto sea en realidad muy pequeña. Infinitesimal, de hecho.
—Así que haremos como que no hay “nadie en casa” en el universo.
—Tal cual.
—Es cruel. Pero usted mismo lo dijo: ¿Quién quiere conocer carne? Y con los que estuvieron a bordo de nuestras naves, los que investigamos, ¿está seguro que no recordarán nada?
—Pensarán que están locos si lo hacen. Nos metimos en sus cabezas y les alisamos la carne, de forma que apenas seremos un sueño para ellos.
—¡Un sueño de carne! Es extrañamente apropiado que debamos ser un sueño de carne.
—Y marcaremos este sector como deshabitado.
—Bien. Estoy de acuerdo, oficial y extraoficialmente. Caso cerrado. ¿Algún otro asunto? ¿Alguien interesante en ese lado de la galaxia?
—Sí, una masa inteligente con núcleo de hidrógeno, agradable pero un poco tímida, en una estrella clase nueve en la zona G445. Estuvo en contacto hace dos rotaciones galácticas, quiere ser amistosa de nuevo.
—Siempre vuelven.
—¿Y por qué no? Imagínese lo insoportable, lo impronunciablemente frío que sería el universo si uno estuviera completamente solo.

(*) Vale aclarar que en inglés, a diferencia del castellano, se distingue entre la carne humana —flesh— y la carne de los animales cosmestibles —meat—. Para realzar la actitud de los alienígenas, el autor siempre usa meat.

Bonus:

Corto en inglés con el mismo diálogo. Igualmente, creo que el texto es mucho mejor, no da para muchas imágenes:

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Letras & Fotografías

Comulgando

Buenos Aires, cualquier día del octavo mes de 2008, le traje hoy, a la artista Malena Ezcurra, aquien ya han conocido en algunos posteos anteriores, pero como siempre su musa inspirada otra vez nos relaga su talento, vestido en letras de poesía y fotografías maravillosas...

Mi despertar, mis noches de insomnio, mis perdones, mi inmadurez, mi fragilidad
mis miedos, mi puede ser, mi no puedo más, mi no me dejes nunca, mi vulnerabilidad,
mis ojos de gata, mi ritmo cardíaco, mi ingenuidad, mi me quiere mucho poquito nada,
mis manos pincel, mis delirios, mi aquí me quedo, mis días lluviosos, mis uniformidades,
mi cabeza en tu pecho, mis pancartas callejeras, mi hacémelo ahora,
mi aroma azulado, mi calle favorita, mis duendes, mis extremos,
mi barsucho de San Telmo, mi cadencia, mi voz aguardentosa,
mi alma de Scherezade, mi música de Davis,
mi estallido, mi me muero mi amor,

mi gotán bailado, mi Buenos Aires melanco, mis lugares secretos,

(digo "Y qué" porque soy una convencida que cuando damos amor, el resultado es una consecuencia que depende de los hados-destino y lo dado bien donado es)

MaLENA

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Galeano Premiado

Mercosur Ilustardo

Recientemente, el pasado 3 de Julio, el gran escritor uruguayo, Eduardo Galeano, recibió la distinción de ser el primer Ciudadano Ilustre del Mercosur. Este reconocimiento, muy válido por cierto, premia su tremenda labor a favor de los derechos humanos, la verdad y la justicia en Latinoamérica. Defensor aserrimo de las libertades individuales, Galeano escribío innumerables libros que han echo, y hacen, historía en la literatura mundial.

Biografía

Eduardo Germán Hughes Galeano, nace en Montevideo el 3 de septiembre de 1940. En él conviven el periodismo, e l ensayo y la narrativa, siendo ante todo un cronista de su tiempo, certero y valiente, que ha retratado con agudeza la sociedad contemporánea, penetrando en sus lacras y en sus fantasmas cotidianos. Lo periodístico vertebra su obra de manera prioritaria. De tal modo que no es posible escindir su labor literaria de su faceta como periodista comprometido.
A los 14 años entró en el mundo del periodismo, publicando dibujos que firmaba "Gius", por la dificultosa pronunciación
castellana de su primer apellido. Algún tiempo después empezó a publicar artículos, que firmó ya como Galeano. Des empeñó todo tipo de oficios: fue mensajero y dibujante, peón en una fábrica de insecticidas, cobrador, taq uígrafo, cajero de banco, diagramador, editor y peregrino por los caminos de América.
En sus inicios fue redactor jefe de la prestigiosa revista Marcha (1960-64), publicación que durante décadas dio cobijo a las voces más

interesantes de las letras uruguayas y que termin ó siendo silenciada en 1974 por la dictadura. En el año 1964 Galeano era director del diario Época. En 1973 tuvo que exiliarse a Argentina en donde funda y dirige la revista literaria Crisis, en la que tambié n destaca la labor del poeta Juan Gelman. En 1975 se instala en España, encontrando un país que estaba a punto de dar un salto histórico cualitativo con la recuperación de la democracia. Reside en Calella, al norte de Barcelona. Publica en revistas españolas y colabora con una radio alemana y un canal de televisión mexicano.

Bibliografía en castellano:

* 1962- Los días siguientes (novela)
* 1964- China 1964: Crónica de un desafío (literatura histórica)
* 1967- Los fantasmas del día del léon y otros relatos (ficción)
* 1967- Guatemala: Clave de Latinoamérica (literatura histórica)
* 1967- Reportajes:Tierras de Latinoamérica, otros puntos cardinales, y algo más (literatura histórica)
* 1971- Siete imágenes de Bolivia (literatura histórica)
* 1971- Las venas abiertas de América Latina (literatura histórica)
* 1972- Crónicas latinoamericanas (literatura histórica)
* 1973- Vagabundo (novela)
* 1975- La c anción de nosotros (novela)
* 1977- Conversaciones con Raimon (novela)
* 1978- Días y noches de amor y de guerra (novela)
* 1980- La piedra que arde (novela)
* 1981- Voces de nuestro tiempo (literatura histórica)
* 1982- Memorias del fuego I - Los nacimientos
* 1984- Memorias del fuego II - Las caras y las máscaras
* 1985- Contraseña (novela)
* 1986- Memorias del fuego III - El siglo del viento
* 1986- Aventuras de los jóvenes dioses (ficción)
* 1989- Nosotros decimos no: Crónicas (1963-1988)
* 1989- El libro de los abrazos (novela)
* 1993- Las palabras andantes (novela)
* 1995- El fútbol a sol y sombra (novela)
* 1995- Las aventuras de los dioses
* 1998- Patas arriba. La escuela del mundo al revés

También publicó recopilaciones de artículos y ensayos:

* 1989- Nosotros decimos no
* 1992- Ser como ellos
* 1994- Úselo y tírelo
Su último gran aporte, el libro:
Espejos: Una Historia Casi Universal

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Sergio Pravaz, palabras y poesía

Literatura

Una Mirada desde la poesía

el acto poético

es un golpe y un orgasmo

un mar desesperado

una piedra

en los ventanales de los santos

que los torpes suden

como diablos en la niebla

aquí estaremos

duros

como monte sin barranco

no se de árboles

desconozco la historia

de la luna

no se de árboles

e imagino que un puente

es también el gajo de una mandarina

aún así

cuando sacudo el silencio

puedo ver palabras

que brillan

perras las palabras

perras las palabras

muerden donde ellas quieren

a caballo de nadie

queman el sol en sus lenguas

y dibujan

casas redondas y murmullos

apenas si sonríen

cuando intentamos embestir

cuando rueda

el poema pasa

acelera como las venas

de ese que lamió

la llave de sus secretos

habitado por chacales que cuando huelen

se ponen a bailar sumergidos

y con los ojos para atrás

el poema pasa igual

lleva en su mochila

el vértigo que agita el mundo

cuando rueda

partan ahora

y entréguense al viento

para que el

mundo las recorra

observen los niños

y declamen su alegría

entréguense y saluden

con pasión de albedrío

pues

el rebaño de los disconformes

las esperan

Breve hoja de vida - Sergio Právaz

Nació en la ciudad de Córdoba el 1° de diciembre de 1960. Egresó como Periodista Profesional de la Escuela Superior de Periodismo "Obispo Trejo y Sanabria" en 1985 (Córdoba). Se especializó en Periodismo Cultural. Llegó a Rawson/Chubut en julio de 1988 huyendo de la mediocridad y la deshumanización de las grandes ciudades.

Fue corresponsal en Cuba (1998/2000) entrevistando a diversas personalidades de las letras de ese país. También ha desarrollado su profesión en sindicatos, cooperativas y organismos públicos. Parte de su poesía fue utilizada en el Instituto del Traductorado de la Universidad Karl Franzens de la ciudad de Graz (Austria) para sus cursos de traducción.

Su trabajo poético circula en diversas antologías, tanto en nuestro país como en el extranjero. Recibió el Primer Premio “Corona del Poeta” en el Eisteddfod del Chubut (2004). Obtuvo el Primer Premio de Poesía en el certamen Gonzalo Delfino de la Feria del Libro de Gaiman (2005). Ha sido distinguido por el Honorable Concejo Deliberante de Rawson (2005) por su aporte a la cultura de la ciudad.

Ha publicado más de 120 artículos y notas periodísticas sobre poesía en publicaciones regionales y del extranjero. Ha editado 5 libros de poesía: “Calimba” (Trelew, Chubut, 1997). "Los héroes de la esquina" (Trelew, Chubut, 2000). "ContrArmonía" (San José de Costa Rica, Costa Rica, 2003). “El mar de los poetas” (Trelew, Chubut, 2006). “Sueño de tomón” (Bs. As. 2006).

En su último libro Sueno de Tomón, Sergio dice en su prólogo:

"No creo que exista un verbo tan errante como el de tomar. Austero y solidario, cercano y lejano a la vez, con capacidad de gloria y de derrota (...) Tomar las cosas por su nombre o por la cintura con la mano temblorosa y afiebrada; bebernos de un solo golpe aquel instinto que nos lleva a entregarnos y descubrirnos, a mirarnos a los ojos, a temblar inseguros hasta alcanzar la certeza de que el discurso no es único, que admite múltiples miradas y que nos da la posibilidad de imaginarnos un poco mejor de lo que en realidad nos hacen creer que somos (...)”

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